Uno puede volverse adicto a cierto tipo de tristeza.

No tiene que ver con las lágrimas, es mucho más dulce, como una caricia con la mano helada. Es cruel, porque está todo ahí, y sin embargo por más que te sacudes no sale esa sensación de melancolía. Cualquier vidrio es bueno para contemplar fuera como si se tratase de una gran vista que se limita a todo lo que da vueltas sin solución por tu cabeza. Y para colmo, como si andar a oscuras y con una sonrisa que no es tuya no pareciera suficiente, haces el macuto y ya te aparecen con el billete de vuelta, con los días contados, con las fronteras puestas, con los techos bajos, con las puertas cerradas y con cantidad de planes deshechados, porque, ¿total, qué importa? Apenas nada. Y como no me apetece perder nada, de eso que alguna vez ya he perdido, echo a andar intentando no fijarme en si tus huellas van por el mismo camino. Uno puede volverse adicto a cierto tipo de tristeza, esa que vive en la gran duda entre "dejarlo" o "intentarlo un poco más".

I just ride

Estaba en el invierno de mi vida y los hombres que conocí a lo largo del camino fueron mi único verano. Por las noches me quedaba dormida imaginándome con ellos bailando, riendo y llorando. Tres años seguidos en una gira mundial interminable, y mis recuerdos de ellos eran lo único que me sostenía, y mis únicos momentos realmente felices. Yo era cantante, no una cantante muy popular. Soñaba con convertirme en una hermosa poetisa. Pero después de una serie de desafortunados eventos, vi mis sueños truncados y partidos como un millón de estrellas en la noche, las cuales yo había deseado una y otra vez, brillante y rota. Realmente no me importó, porque supe que es necesario conseguir todo lo que se quiere y luego perderlo para saber lo que es la verdadera libertad. Cuando la gente que conocía se enteraba de lo que realmente había estado haciendo, de cómo había vivido, me preguntaban el por qué. Pero no sirve de nada hablar con gente que tiene un hogar, ellos no tienen ni idea de lo que es buscar seguridad en otras personas por un hogar donde poder apoyar la cabeza. Siempre he sido una chica inusual. Mi madre me dijo que mi alma era como un camaleón; sin brújula moral que apunte al norte, sin personalidad fija. Sólo una indecisión interior tan ancha y vacilante como el océano. Y si dijera que no tenía la intención de ser así, estaría mintiendo. Porque yo nací para ser otra mujer, que no peretenezca a nadie, que pertenezca a todos, que no tenga nada, que quiera todo, con un fuego por cada experiencia, y una obesión por la libertad que me aterrorice hasta el punto de que ni siquiera pueda hablar, y me empuje hacia un punto nómada de locura que me deslumbre y me maree.
Todas las noches solía rezar por encontrar a mi gente, y finalmente lo hice. No tenemos nada que perder, nada que ganar, nada que deseemos más; excepto hacer de nuestras vidas una obra de arte. Vive rápido, muere joven, sé salvaje, diviértete. Creo en lo que el pueblo americano solía ser. Creo en la persona en la cual me quiero convertir. Creo en la libertad del camino. Y mi lema es el mismo de siempre: "Creo en la bondad de los extraños, y cuando estoy en guerra conmigo misma, viajo. Simplemente viajo." ¿Quién eres tú? ¿Estás en contacto con todas tus fantasías oscuras? ¿Has creado una vida para ti mismo, donde seas libre para experimentarlas? Yo sí. Estoy jodidamente loca. Pero soy libre.

Que se pase rápido

Quiero una peli mala con palomitas y un beso en la frente. Sin maquillaje.Con manta. Y que se pase rápido.

Estaré muy lejos, pero tan cerca.

Tú sabes que vaya donde vaya siempre te escribiré. Y de alguna manera, con tu colección de postales del mundo, habrás viajado conmigo. Aunque olvide tu rostro y tenga que llevar tu dirección apuntada por no poder recordarla. Aunque hayan pasado meses desde la última vez que nos hayamos cruzado y apenas pueda reconocer de lejos esos andares como los tuyos, te escribiré. ¿Por qué? No tengo ni idea, quizá sea más por mí, que por ti, o quizá porque aunque tú tampoco recuerdes cómo olía mi colonia o si mi letra habrá cambiado desde la última vez, sonreirás. No es una promesa, es sólo una verdad.

Doble o nada, no.

En medio de Ciudad de México, a 10.000 kilómetros de tu sonrisa, nos he encontrado.

Puede que no tenga valor de volver si me parto el corazón otra vez contigo.

Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño.

Todos somos nada

Si ya sé que el mundo seguirá girando cuando ya no quede nada y nosotros vaguemos por la historia como simples hombres solitarios, reyes que perdieron todo, todo lo que tanto amaban por quererlo demasiado; y lo intento cada día: ser todo lo que había imaginado y me encuentro que la vida siempre tiene algo preparado que supera cualquiera de mis fantasías, nada comparado con lo que realmente sucedía.

Volar en una transatlántica huída.

Como viento que te empuja los brazos hacia atrás, pareces a punto de emprender el vuelo. Y sin embargo, dices que amas la lluvia pero eres incapaz de dejar que te empape el rostro sin cubrirte con las manos a falta de paraguas. Nunca serás libre. Eterno prisionero de mí mismo.

Antoine de Saint-Exupéry

Conoces lo que tu vocación pesa en ti. Y si la traicionas, es a ti a quien desfiguras; pero sabes que tu verdad se hará lentamente, porque es nacimiento de árbol y no hallazgo de una fórmula.